Mercoledì 9 febbraio 2005

Mercoledì 9 febbraio 2005 Urla e soffia, questa mattina, fratello vento, col vigore dei vent'anni. Era sceso al golfo, il pomeriggio di ieri, soffiando via la neve dalle forchette dei rami, spazzolando l'edera. In poche ore ha tagliato via la corta barba bianca sulle alture. Il tetto a terrazza, è rimasto lucido dell'acqua, della neve sciolta. Nei vasi all'aperto i ciclamini straccionati, si sono intirizziti. Non si sono alzati in volo i gabbiani. Solo un piccolo passero, appoggiato al cornicione innevato, col becco giallo.

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Un rombo infrange l'aria

 Un rombo infrange l'aria Un rombo infrange l’aria, di lontano. Forse un aereo, in rotta, sopra le  nuvole, o forse un tuono, od una serie ripetuta di tuoni, che quì  rimbomba. Il vento,  sbatte le bandiere, asciugando l’asfalto, ed i poggioli. Ormai le gocce della pioggia, restano appese sol alle ringhiere. In questa luce senza sole, impallidiscono anche i gerani, ingrigiscono le ali verdi, degli abeti, e giallognolo par il fogliame, intorno agli oleandri rosa. E pur dondola,  per la chioma,  la novella pianta del glicine, senza fiori, che s’avanza da un terrazzo.
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Anticipazione della raccolta

Oggi ho pensato di inserire una delle poesie contenute nella raccolta per darvi un'anticipazione di quello che troverete nel mio libro. Avanti lo scendere dell’ombra Avanti lo scendere dell’ombra, è apparso, in uno spazio vuoto, il brillio d' un'unghia sottile di luna, alla sinistra di un comignolo. E' durato poco. L’ha coperto una nuvola bluette, in corsa, dal mare al nord. Ancora un attimo, e ne è tornato indietro, un pezzetto, fra la coda sfilacciata. Ma subito dietro, ne è sopraggiunta un’altra, sulla scia, nella stessa direzione. Non ha avuto luna il cielo di città, stanotte. Ma saette di fulmini, che s’intrecciavano e si rincorrevano, facendo luce. Ma tanta poca pioggia, da alzare solo le polveri.
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