12 novembre 2004

12 NOVEMBRE 2004

E’ bello indugiare

sotto il piumino

di penne d’oca,

nel buio della stanza.

E tu

fratello vento

in successive,

alte onde,

vieni e ritorni

sfiorandomi

il polso scoperto.

Gemono le strisce

delle tapparelle

urtandosi l’una l’altra.

Come da velo d’onice

brillante

fasciata è

la cerulea volta  

e di puro azzurro.

Un passo

del cielo del Polo

è sdrucciolato

al Golfo.

Sono torte e piegate

le fronde degli alberi

dai tronchi asciugati.

Ma non c’è foglia

che si stacchi

e cada.

Nell’impari lotta

fra le foglie e il vento.