Le creazioni di Marilena Moresco

Ho alzato la tapparella per incontrare il cielo. Era una tovaglia bianca. Poi, in trasversale, spinta dal vento, ho pensato iniziasse a piovere, invece a neve! Prima, piccoli sparsi coriandoli, poi, sempre più fitta. Il nespolo, ha rinserrato i rami, scoprendo larghi spazi, come una fronte stempiata. Fratello vento, intrecciandola nell'aria, la spinge in ogni direzione. Sono asciugate le collane di gocce di pioggia appese ai rami, ancora, ieri pomeriggio. Anche i ciclamini bianchi, rossi e viola fremono, sotto la spruzzata di neve, come me, come fosse anche per loro, la prima volta.

Oggi sono uscita alle 8. Come mi piace questo freddo, sano, che fa lacrimare gli occhi e il naso. Tre bambini delle elementari ciaccolano come rondini, salendo sull'auto che li porta a scuola. Spio le gemme delle piante spoglie, come l'amato spia l'amata, per la gioia di vedere spuntare le foglie. Tre lunghi gambi, due rose rosa ed una rossa, sul tavolino di onice verde, marmorizzato, vicino al divano di pelle nera, con cuscini, rossi e verdi. Ha allungato l'edera Il suo abbraccio al tronco. La riga in fiore, di primule e ciclamini, accende il grigio del marciapiede. Si è aperta la rosa rosa, sul tavolo, ed il bocciolo, che era un triangolo panciuto, macchiato di rosso, scoprendo i suoi pistilli di sole sulla goccia verde del cuore. Mi dona il suo profumo, se mi accosto ai petali, o all'alba, quando, nella notte, riempie la stanza del suo respiro odoroso.

Siamo stati a passeggiare fino al Lagaccio. Ci siamo fermati a fare due parole con il merlo nero dal lungo becco giallo. Io gli ho chiesto: "Dove vai?" Lui mi ha risposto con una bella voce, dai toni bassi, chiarissima: "Vuoi giocare?" Mi è delizioso conversare col pennuto, anche se lui ripete le parole memorizzate, ed io gli ribalto le sue stesse. Poi ho contemplato un mandorlo selvatico, con i rami ricchi di boccioli, più bello di un forziere di gemme di pietre, e ho visto il primo aprirsi a metà, sbocciando i petali bianchi.

Grazie per avermi svegliato. Mi è venuto incontro il tuo cielo sereno, di un blu Zaffiro indescrivibile che anticipa l'alba, bello da togliere il respiro. Ne ho contate, dopo la splendente stella del mattino, altre 16, che andavano spegnendosi, due sono scivolate dietro il tetto di un palazzo. Tu svolgi il tempo, arrotolato come un tappeto, quanto basta alla nostra misura, giorno per giorno. Nella Tua previdente Misericordia, non ci anticipi gli affanni del domani, spesso conseguenza delle nostre stesse scelte.

Sono le 7:25. Hai già portato via tutte le stelle, nella vastità dell'azzurro che sfuma agli orizzonti accennando al rosa. Trillano gli uccelli, svolazzando, fra le foglie della pianta sempreverde. Un altro è sceso a correre, fra un palazzo e l'altro, al terzo piano. Si è fatto lussureggiante albero, lucido e carnoso, quello nato da un seme in un palmo di terra. Il Cucù replica il suo verso. Hanno rimesso in piedi la pianta di Yucca, sempre più grande e Maestosa, la camelia è estesa più di due braccia aperte, in un vaso si è allargato il Lauroceraso, la Pervinca, già alta un braccio, in un altro sale; in casa la Kentia si è fatta un piccolo compagno, e la pianta della felicità, fra qualche anno, sfiorerà il soffitto.

Come onde di un mare, bianco e grigio, le nuvole lambiscono il monte e lo superano, spinte dalle nuove che si srotolano. La luce è greve, non riesce a brillare il giorno. In quest'aura da Giudizio Universale, dove tutte le cose nell'ovattato silenzio, sembrano sospese. Questa mattina ti dona il profondo senso dell'attesa. Non canta un uccello, non suona il clacson, non c'è una bava di vento, tutto è immobile, come un quadro del Carrà. Non scende e non sale neanche l'ascensore. Grazie, di questo stupendo dono di percezioni, talmente sottili e totali, il vibrare di ogni emozione, tanto intensamente!

Stamane il cielo è tutto impastato, di bianco, grigio, ed una punta di blu ombroso. In via Sant'ugo, cespugli sontuosi di dieffenbachia, a vanti al nespolo, prima del pino ubriaco, sulla piazzetta di quartiere. In centro, una fila di ciotole, rotonde, dal diametro di un braccio, di viole viola; tovaglie di ciclamini rosa o bianchi, arginate da siepi di schefflera. Ho visto una signora, dalla testa tutta bianca, con la pelliccia a tre quarti, ferma a parlare con un prete, raro nella abito lungo, nero ed il soprabito, come non se ne vedono più. Tre vecchi amici si sono incontrati sull'autobus, parlando in schietto dialetto. Chi sale, chi scende, è la vita che cammina sui nostri passi.

Mercoledì 9 febbraio 2005 Urla e soffia, questa mattina, fratello vento, col vigore dei vent'anni. Era sceso al golfo, il pomeriggio di ieri, soffiando via la neve dalle forchette dei rami, spazzolando l'edera. In poche ore ha tagliato via la corta barba bianca sulle alture. Il tetto a terrazza, è rimasto lucido dell'acqua, della neve sciolta. Nei vasi all'aperto i ciclamini straccionati, si sono intirizziti. Non si sono alzati in volo i gabbiani. Solo un piccolo passero, appoggiato al cornicione innevato, col becco giallo.

Gli alberelli a mezzo braccio interrati, intorno la casa ed il patio di Colombo, sono diventati grossi ulivi, che la nascondono, in un magico bosco argentato. Oggi, non si è fatta vedere la luna, solo la stella del mattino, con due piccole paggette, nell'ampio spazio azzurro, tutto sereno, neanche una bava di nube, agli Orizzonti. Solo I panifici ed i besagnini* sono già aperti, ed i bar col quotidiano aperto sui tavolini a sedere. *fruttivendoli, termine dialettale genovese

Mi trovo a dover scrivere Il giorno, il mese, l'anno, A volte l'ora, per inserire la vita in un contesto che non le appartiene, ma è utile all'uomo, per i confronti che ama fare, dei tempi, nella propria relatività. Nel chiaro azzurro, la luna a metà si sta dissolvendo nei suoi crateri già pieni di cielo. Si sono rialzati nella loro gloria I ciclamini bianchi, storditi dal vento. Mi arriva la voce di due gabbiani, dalle grandi ali, che fanno due chiacchiere, intrecciando il volo, sopra i tetti. Si sono alzati gli steli del rosmarino e si è allungata ed allargata la capigliatura verde della Camelia. È ripreso, in sordina Il canto degli uccellini, che dalla fronda scendono, svolazzando, a cercare a terra il loro cibo. Ho lasciato sul tavolo la tovaglia di un caldo rosso ciliegia, con la cornice verde ed oro disegnata a stelle rosse di Natale, di caprifoglio e vischio; di bacche rosse e dorate e grappoli a tre di fiori bianchi a cinq